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Cascadilla Gorge, Ithaca

ce l'avevi sotto le unghie
quattrocento milioni di anni
di vite frivole, belle come le nostre,
tropicali come i baci sull'inguine;
ora forme per ragazzini invece,
ora incanti spiccioli sotto l'acqua d'inverno.

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sei stata l'illuminazione
elettrica, ma falsata:
una dinamo rugginosa
da mettere a posto.

con i nodi alle dita
ci provo, ma tu mi tocchi:
delique lo stagno, scivola
la saldatura, rinuncio
alla resistenza e subisco
tutto l'arco.

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ti ho visto nell'infrarosso lontano,
epilettica quasar oggi
dolce fascismo l'indomani.

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gli sterni che ho fracassato
li colleziono ancora, tenuti
in equilibrio tra le frese
e gli altri strumenti di lavoro:
là sul poggio mi insegnano sempre
qualche cosa, squillando dalla capanna
aperta, al sole su colline
che non sono liguri.

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gesti sconclusionati invece degli scacchi,
denti grigi invece dei baci,
un posacenere anni sessanta ti parassita
scaffali di libri che non capisci.

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concava brina non mi spezzi
il cuore, tutta la fibra di gennaio
sta dalla mia parte.

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una lastra bieca sul da farsi,
un quaderno di giustificazioni:
questo mi impaglia, mi fantoccia.
alzarsi e non capire,
neanche sapere se c'è l'alba,
non chiedersi più se l'acqua di questo
bagno così vecchia
una volta è stata in un mare.

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il tuo è un amore staminale,
bianco e umile come l'olio
servile, bagno e sapone
negli ingranaggi puliti.
è un guanto con cui non tocchi le ferite,
ma le estingui: croce rossa
australe sulla tua fronte immensa,
o infermiera della fine del tempo.

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ti alzi con me alle quattro
del mattino, mi respiri
dentro e sei una baia
immensa. chiedo il permesso
di gettare il seme, signora
dell'incendiatissima trinità.

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m'interessa forse esserti sposo?
m'interessa forse starti dentro?
m'interessa qualcosa che non sia
questo pomo d'adamo fuori posto,
granchio morto di brama,
assurdo coso,
arredo falso di fine settecento?